TRADUÇÃO VOLUME 5 NÚMERO 1
URSOS EM TEMPO DE FRAMBOESAS
Medo. Três ursos
não são o medo, mãe
e filhotes vêm colher frutos
em nossa vizinhança
como uma família qualquer.
Eu quero vê-los, ou qualquer
distração. Lanterna
cutucando por cima do riacho
a escuridão da urze,
mas eles se foram,
ruidosamente. Vou dormir.
Medo. Livros por escrever
já com título. Algum
idiota vai atirar nos ursos
logo, isso sempre acontece,
eles vão ser pendurados pelas patas
no bordo do quintal da frente
de alguém pra ser admirado e
medido, e eu vou ser pago
por trabalho ainda por fazer –
com a imaginação quebrada.
Enfim eu sonho. Nossa
ameixeira, pequena, preta,
retorcida, macilenta no
pomar: como por um momento
na primavera passada ela floresceu
serena, translucidamente
antes de dar a costumeira
safra de verão de folhas
murchas. Eu acordo, tarde,
vou à janela, baixo
os olhos no pomar.
É a meia-idade que torna
fatuais até os sonhos?
A ameixa está serena e
clara à luz da lua nova,
vestida de folhas prateadas,
e por perto, no refugo
de grama grossa dispersa
em luar como pó de diamante,
que é aquilo?– uma forma escura
se mexe, e então outra.
Será que são... não posso
ter certeza. A casa escura
fuça muda em meu joelho,
suplicando dólares carnudos.
Medo. Não seria legal
escrever absolutamente nada
exceto poemas sobre ursos?
BEARS AT RASPBERRY TIME
Fear. Three bears
are not fear, mother
and cubs come berrying
in our neighborhood
like any other family.
I want to see them, or any
distraction. Flashlight
poking across the brook
into briary darkness,
but they have gone,
noisily. I go to bed.
Fear. Unwritten books
already titled. Some
idiot will shoot the bears
soon, it always happens,
they’ll be strung up by the paws
in someone’s frontyard
maple to be admired and
measured, and I’ll be paid
for work yet to be done –
with a broken imagination.
At last I dream. Our
plum tree, little, black,
twisted, gaunt in the
orchard: how for a moment
last spring it flowered
serenely, translucently
before yielding its usual
summer crop of withered
leaves. I waken, late,
go to the window, look
down to the orchard.
Is middle age what makes
even dreams factual?
The plum is serene and
bright in new moonlight,
dressed in silver leaves,
and nearby, in the waste
of rough grass strewn
in moonlight like diamond dust,
what is it?–a dark shape
moves, and then another.
Are they... I can’t
be sure. The dark house
nuzzles my knee mutely,
pleading for meaty dollars.
Fear. Wouldn’t it be great
to write nothing at all
except poems about bears?
A CORTINA
Logo acima do horizonte uma grande máquina de
[morte ruge e escoiceia.
Nós a escutamos sempre. Terremoto, inanição, a
[eternamente renovada fossa de carne
[morta.
Mas neste vale a neve cai em silêncio o dia
[inteiro, e do outro lado da janela
Vemos a sua cortina se mexendo e dobrando,
[escondendo-nos na nossa casinha,
Vemos terra alisada e embelezada, feita como
[fantasia, as árvores em neve
Tão graciosas. Na nossa cama nova, que é grande
[o bastante pra parecer o pasto norte,
[quase,
Com nossos dois gatos, Cooker e Smudgins,
[deitados sem ser incomodados nos cantos
[sudeste e sudoeste,
Ficamos deitados, quentes e amando, olhando pra
[fora de vez em quando. “Presos na neve”,
[dizemos. Falamos do poeta
Que morava com sua jovem governanta muito
[tempo atrás nas montanhas da província
[oeste, o reino
Da crueldade, onde cabeças tombavam como
[flores murchas e a neve caía por muitos
[meses
Por sobre o desfiladeiro e acumulava fundo no
[vale. Na nossa cozinha, o bordo
[queimando murmura
No nosso forno. Comemos queijo e pão fresco e
[azeitonas espanholas graúdas
Que foram mergulhadas na nossa salmoura
[especial de jalapeños e alho e endro e
[tomilho.
Bebemos um gole ou dois do pequeno conhaque
[barato que nos faz sorrir e suspirar.
Por um momento fechamos o imenso índice de
[imagens que é nossas vidas - por
[exemplo,
A criança na reserva Mescalero no Novo México
[sentada nua em 1966 fora da choupana da
[família,
Coberta de feridas, incapaz de falar. Mas é claro
[que vemos a criança todo dia,
Estendemos nossas mãos, tocamo-la tímidos,
[fazemos oferendas a sua implacabilidade.
Não, o índice não pode fechar. E como vamos
[sobreviver? Não pudemos nem podemos
[nem nunca vamos
Saber. Além do horizonte um grande ruído
[incessante é inegável. A máquina,
Como uma imensa, tilintante, vibrante, trêmula,
[inominável engenhoca grande como uma [casa, grande como a cidade inteira,
Pode escapar e entrar num repente no nosso vale a
[qualquer hora.
Saúde, beibe. A nós. Olha só como a cortina de
[neve treme e aí recua.
THE CURTAIN
Just over the horizon a great machine of death is
[roaring and rearing.
We can hear it always. Earthquake, starvation, the
[ever-renewing sump of corpse-flesh.
But in this valley the snow falls silently all day,
[and out our window
We see the curtain of it shifting and folding,
[hiding us away in our little house,
We see earth smoothened and beautified, made
[like a fantasy, the snow-clad trees
So graceful. In our new bed, which is big enough
[to seem like the north pasture almost
With our two cats, Cooker and Smudgins, lying
[undisturbed in the southeastern and
[southwestern corners,
We lie loving and warm, looking out from time to
[time. “Snowbound,” we say. We speak of
[the poet
Who lived with his young housekeeper long ago
[in the mountains of the western province,
[the kingdom
Of cruelty, where heads fell like wilted flowers
[and snow fell for many months
Across the pass and drifted deep in the vale. In our
[kitchen the maple-fire murmurs
In our stove. We eat cheese and new-made bread
[and jumbo Spanish olives
Which have been steeped in our special brine of
[jalapeños and garlic and dill and thyme.
We have a nip or two from the small inexpensive
[cognac that makes us smile and sigh.
For a while we close the immense index of images
[that is our lives—for instance,
The child on the Mescalero reservation in New
[Mexico sitting naked in 1966 outside his
[family’s hut,
Covered with sores, unable to speak. But of course
[we see the child every day,
We hold out our hands, we touch him shyly, we
[make offerings to his implacability.
No, the index cannot close. And how shall we
[survive? We don’t and cannot and will
[never
Know. Beyond the horizon a great unceasing
[noise is undeniable. The machine,
Like an immense clanking vibrating shuddering
[unnameable contraption as big as a house,
[as big as the whole town,
May break through and lurch into our valley at
[any moment, at any moment.
Cheers, baby. Here’s to us. See how the curtain of
[snow wavers and then falls back.
Tradução: Yuri Amaury P. Molinari
HAYDEN CARRUTH (1921-2008) foi um poeta, crítico literário e professor universitário estadunidense. Nascido em Waterbury, Connecticut, Carruth recebeu sua formação acadêmica na Carolina do Norte e em Chicago antes de se retirar com sua esposa para o interior semi-rural do nordeste dos EUA, onde permaneceu por muito anos. Recebeu importantes prêmios nacionais pela sua obra, que conta mais de trinta livros de poesia. Alguns dos elementos que podem ser destacados em sua poética versátil são a influência do jazz e do blues em sua linguagem, e a presença da realidade interiorana.
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